No soy más que una ilusión. Me gustaría ser un leve toque, una pequeña caricia, amigo y amante; me gustaría ser un recuerdo, caer en el olvido, ser tan sutil como el rocío matutino.

El olvido, el vació...La sensación de perdida y la necesidad de alivio.

Sólo quiero un poco de descanso, para comprender hacía donde se dirige el barco. Quizás así vuelva a comprender lo que es bueno y malo, ya lo único que sé hacer es abrazar el cambiante deseo para encontrar algo llamado "felicidad".

Un abrazo, un cariño, un beso...lo que deseo es posponer tu juicio (si es posible...por siempre).

"No era mi día. Ni mi semana, ni mi mes, ni mi año. Ni mi vida. ¡Maldita sea!"

Había olvidado lo que desencadena los problemas fundamentales de la vida.

Por más que intento comprender lo que sucede, lo que se oculta tras el telón esta negado para el espectador.

Quizás ir tras huellas, querido Bukowsky, sera una imbecilidad de mi parte. Aunque tus marcas se han ido destiñendo con el paso del tiempo, tu imagen de ganador se seguirá contraponiendo con tu miseria interior. Tal vez fuiste el único sincero en este mundo, el único que se atrevió a decir:"Mi vida es una mierda ¿Y Qué?"

No entiendo, no entiendo el por qué mi caleidoscopio sólo me muestra paisajes putrefactos e imágenes rotas. Ahora entiendo todo.

En algún momento pensé que podría ser feliz, pero ahora me siento tan infeliz como siempre...tan misero como siempre. Ya no entiendo que sucede con mi mente.

¿Quieres leer? ¿Quieres un café? ¿Quieres comer? No soy quien en verdad para preguntar, o si quiera, para oír tu voz.

Odio la sensación de nulidad, odio estar estático, necesito avanzar, lo siento Bukowsky, no me puedo negar a las falsas posibilidades, aunque sé que nunca me has pedido algo, nunca has exigido algo del mundo....

Sólo puedo ser yo....pero no quiero ser yo.